Воскресный базар в маленьком городке. Среди разноцветных палаток и горластых продавцов замечаю невзрачного мужчину-старьёвщика, торгующего ржавым слесарным инструментом, старыми книгами и прочим хламом. Он сидит на маленьком стульчике и что-то записывает в тетрадь. Краем глаза вижу, что это стихи.

—Виктор, вы занимаетесь литературным творчеством?
—Да. Иногда приходит вдохновение, в голове появляется строчка-другая, беру тетрадь, и получается то, что вы видите сейчас...
—Как же вы совмещаете торговлю с поэзией?
—Я сюда прихожу не торговать, а общаться, — продолжает рассказ человек с удивительной фамилией Украинский. — Все эти железки и книжки для отвода глаз. Здесь, на базаре, как ни странно, могут рождаться стихи...
 Виктор Украинский. Непризнанный поэт из города Фролово. Местные жители считают его «чудаковатым» и всерьёз не воспринимают его стихотворчество. Однако в некоторых произведениях мелькают довольно интересные сюжеты. Он пишет для детей и взрослых о природе, о политике, о жизни и просто о себе. Его стихи вы нигде не увидите и не услышите. Его стихи — это несколько толстых тетрадей в личном домашнем архиве...

Как мы относимся беспечно
К жизни нашей и к себе!
Не может это длиться вечно
В запутанной людской судьбе.

Бывают взлёты и паденья,
Легко их надо принимать,
И мимолётные сомненья
В душе не стоит разжигать.

Смотреть на вещи надо проще
И называть их имена.
Пусть страх в душе тихонько ропщет,
Мы скажем дружно: «Не беда!»

Учиться надо на ошибках,
Их никогда не повторять,
Поверить маленькой надежде,
Идти вперёд, а не стоять!

Делами так распорядиться,
Штурвал покрепче в руки взять,
Собою управлять стараться
И слов на ветер не бросать.